El Pato Donald tiene Sida o cómo elegir los instrumentos de la desesperación, 1996 (fragmento)

 

1

Ana.

Cariñito.

Necesito escribir.

Necesito escribirte un Mamotreto.

Necesito un corazón para ese posible Mamotreto, un escupitajo de sangre de alguien antes de morir.

Y no sólo lo digo por parecer trágico.

Necesito escribirte un Mamotreto que vaya de acuerdo a nosotros.

Quiero decirte en un Mamotreto cuánto odio las palabras modernas, post, poli-modernas, huecas, de esta época.

Necesito explicarte cuánto odio que estemos separados y cuánto me arrimo a la voz de un florilegio absurdo, sin ti.

Quiero hablar de mi pobreza física y espiritual.

Quiero diseccionar el cadáver de la melancolía y sepultarlo para siempre.

Quiero volver a nuestro origen.

Quiero aprender a escribirte.

No puedo.

No puedo.

[…]

3

Ana.

Tendría que escribir una nueva teoría y comprobarla.

Tendría que ser un científico de la palabra.

Tendría que apuntar al ser humano o a Dios.

Tendría que aportar a la mirada de la humanidad.

No puedo.

Este Mamotreto se resiste.

Apenas es una súplica para que vengas, para que dejes el orgullo de lado y me perdones por sacarte-me-nos de mi vida.

Quiero que entres en mí otra vez. Quiero que hablemos otra vez.

Ahora, quizá, después de mucho tiempo, nos podamos reconciliar.

Quiero dejar de repetir tu nombre.

Quiero dejar de encerrar con tinta fosforescente tu nombre.

Vamos a los hechos.

Por favor.

¿Qué hora es?

Ah, sí, debes estar por regresar.

Estoy un poco enfermo, sabes.

Se ha armado un relajo porque mamá ha encontrado a nuestro hijo rayando sus brazos con una gillette detrás de la puerta del baño.

Te das cuenta.

Aunque sea por tu hijo tienes que venir.

Ven y guárdame, guárdanos en el inmenso recipiente de tu alma, como si fuera tu perfume predilecto.

Mira.

Estoy tratando de inventar el agua tibia.

Estoy alimentando mi corazón para sacrificarlo a tiempo.

De El Pato Donald tiene Sida o cómo elegir los instrumentos de la desesperación, Paúl Puma, Florencia, 1996.